En Qué/Quién Creo

El alma está que explota
ni hablar de mis pensamientos
que son bombas que ya no deberían caer
(tampoco existir)
Vienen los cuchillos a la espalda,
otra vez.
De nuevo las heridas con sal ardiendo;
¿Pero y dónde está Dios?
las dudas...
La fe.

¿Volvemos a las burlas?
no lo sé,
tantas cosas
es mejor no creer.
La hipocresía tiene varias máscaras
ropas
ideas
tiene poder, y se cuela en nuestra piel.
Tiene ayuda, tiene fuerza, su ejercito es dirigido por las emociones
y se da la mano, y se besa con la mentira.

(También con la verdad)

Mienten y nos mentimos
cuando en el fondo
razón es lo único que queremos tener.
La lógica nos dice eso
nos convence,
nos habla bajito y nos muestra la verdad.
¿Pero a quién le creemos?
Si en ninguna verdad que hoy en día existe,
cabemos,
en ninguna está el humano de primero.

No ha sido suficiente La Milonga del Moro Judío, 
no ha sido suficiente la historia,
la sangre
las guerras
los ojos tristes
la indignación
el dolor,
no ha sido suficiente nada
ni siquiera 
estos dos mil años de mentiras, de verdades.

El tiempo sigue andando y seguimos creyendo 
que eligiendo un bando encontraremos la razón. 
Nacimos con dos manos y queremos usar solo una. 
Hay miles de colores y sólo queremos elegir entre dos. 
Como si el mal y el bien cambiara por estar de un lado o del otro.
Como si el mal y el bien cambiara por su piel, por sus ojos,
por su filosofía. 
¿Seguirá habiendo tarjetas especiales para cada bando?
Al parecer no hay juicios sin extremos. 

El cielo nunca fue el limite,
el limite es no poder desafiar algo
el limite es no poder criticar algo
porque te hablan de contradicción
porque como los gatos, 
hay que tapar la mierda de los nuestros. 
La hipocresía es la bandera del mundo
la mentira, 
Pilatos sólo enseñó a lavarse las manos...
Y todo terminó mal en aquel entonces, si es que terminó.

(De eso tampoco aprendimos) 

¿Quién nos aceptará si nosotros mismo no lo hacemos?
las fronteras no son los únicas lineas imaginarias que existen.
Al amor, le pusieron fronteras,
la normalidad le dieron su significado,
cuando nada es normal, ni la vida misma.
Entonces nos guiamos por los mensajeros de muchos dioses,
(que sospecho que todos son el mismo, con distinto pasaporte)
nos guiamos por libros escritos por nosotros mismos
y nos creemos portadores de la verdad, nos creemos capaces, de juzgar. 
Limites, fronteras, ponle nombre o etiqueta a la mentira. 

n
o
e
n
t
i
e
n
d
o

el tiempo es peligroso porque no sabe parar. 

Hasta aquí llego yo, 
con este absurdo intento de poema
tratando de calmar el mar furioso que hay dentro de mí.
Como si al soltar estas letras pudiese gritar
como si pudiese solucionar algo que nunca se arreglará

Hasta aquí las olas llenas de furia
hasta aquí la marea alta. 
Hasta aquí mis deseos de cambiar al mundo.
Hasta aquí mis ganas de encontrar las respuestas, "la verdad" 
hasta aquí. Por lo menos por hoy.

(Nos veremos todos algún día como humanos)


(Siempre faltarán cosas por decir)
























 


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