BERENICE

  Los escritores terminan siempre siendo gatos. Muertos por curiosidad. Jeff, era un escritor que le gustaba sentir el mundo, a todo le buscaba un por qué, quería probar todo, y veía cosas donde otros no. Lo admiro por ello. Estaba loco, no lo dudo, pero él fue más feliz que nadie, él era un verdadero escritor, como los de los viejos tiempos.  Ya estaba harto de escribir “las mismas historias” según él. La verdad, todo lo que escribía, por muy simple que fuera, era magia pura. Y era por esa razón, de que siempre escribía con el corazón, con pasión, porque tenía atravesado en su pecho y en sus manos esas palabras. Él podía hablar de su día en casa, de la casa de sus abuelos, sobre un jardín de niños, podía hablar del fútbol, del vecino. Podía hablar de cosas mínimas, porque a todo le sacaba algo inaudito. Ese punto entre lo real, lo cotidiano, y lo que en un mundo paralelo que es suyo, podía suceder. Así fue como conocí las fórmulas para abrir espejos como si fuesen puertas , q...

Se regó el vino en la mesa, todo estaba oscuro, así siempre son los días en aquella casa con olor a muerte. Y sí, los días también son oscuros, porque la chica blanca como cualquier ciego descrito en la novela de Saramago, le gusta la oscuridad, a ella la acaricia la oscuridad y no le teme ni un poco porque es su amor y también su vida. El piso está contento y triste con esto, la madera se mantiene fría y latente, en espera de que caminen por ella algún día, es que a Rosalinda no le gustan mucho las visitas puesto que siente que a la oscuridad eso no le agradará. El vino no quería salirse del mantel, parecía una escena de crimen donde Rosalinda era la asesina, estaba nerviosa porque la luz de la luna se coló por una de sus ventanas fantasmales, los roedores de la casa estaban felices y llenos de gozo por tal victoria de la luna, salieron por un rato a caminar por la madera y la madera también contenta porque ya no eran sólo los pies de la delicada Rosalinda, esos pies pequeños de cuen...

  Domingo por la tarde: LUZ. Antes de dormir Allan siempre observa el bombillo de su habitación azul. Él insiste en que brilla estando apagada, que sale una luz verde de aquel vidrio, que titila, que lo acompaña en las noches.  En las mañanas sólo piensa en aquella luz del bombillo apagado, ya está llegando a cierto punto de obsesión, es de lo único que habla, de esa luz verde que lo acompaña por las noches, insiste que lo quiere, que viene por él. Cada noche se queda despierto un buen rato en la oscuridad, en la espera de la luz, dice que la ha visto cuando voltea, que ella sólo aparece en momentos de distracción. Está empeñado en tener un registro más concreto de aquello, mientras todo el mundo le dice que es su imaginación, que las luces simplemente están apagadas y no hay nada más allá de eso.  A Allan no le importa mucho las opiniones, siempre ha insistido en las cosas que él cree ciertas, como aquella vieja pared de madera que tenía varios huecos y por uno de ellos ...