El Truco

 El truco ha sido hacer todo lo que el corazón me ha implorado. Como si dejarme llevar por la intuición fuera la respuesta a todo, ¿Y por qué no? Si es tal vez la manera más fácil de mantenerme en el presente… Encontrándome. 




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Diálogos con Dios, this world is crazy

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te detienes y no te das cuenta de que el mundo sigue. Así me respondió Dios. Mientras mi garganta poco a poco se lastimaba más. A veces tu día es una mierda e irónicamente el cielo está completamente azul. Diálogos con Dios. Sé que el mundo sigue y será así hasta que se acabe/pare el tiempo. ¿pero y las heridas marinadas en sal? ¿pero y las respiraciones incesantes, las uñas comidas, el paso apurado? Abro un libro y muestro la historia causada por no compartir la tierra causada por poner líneas en esta esfera.  Termino preguntando si quién creó la frase: "pagan justos por pecadores" fue él. Yo sólo eché  el tiempo andar. Se marchó y los ángeles abogaron por él. No alcanzamos al tiempo y ese es nuestro trabajo. Quedé pasmado ya que mis dudas siempre fueron certeras. ¿Dónde venden pastillas que acaben con los rastros de la tristeza que se han dejado por tantas mujeres muertas? ¿Dónde hay una vacun...
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Di con el virus.

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Desbastado por lo ahora llamado: situación país, decido abrir el espejo de la librería. Ese centro comercial siempre me pareció extraño, no tanto por la librería que emana magia y me atrapó por sus tantos espejos, sino que es aquella parte del rompe-cabeza fuera de lugar. Como dije: me ganó la desgana y abrí el espejo. Ya dentro de él pude continuar con mi búsqueda. He ido a esos lugares que son épocas donde todo el mundo ahora dice; fue mejor. La verdad, es que es así, entré a varios supermercados y estaban llenos de productos. Hice lo mismo en diferentes ámbitos, con ferreterías, talleres, farmacias, bodegones y panaderías. Todo en perfecto orden y rebosante.  Las librerías llenas de libros de Borges, de Cortázar, de Sábato, Andrés Eloy Blanco, Miguel Otero y sus poemas y su casa muerta siendo un boom. Fiodor apenas pensando en Los Hermanos Kamarazov, y un Neruda sin el nobel, definitivamente: otra época. Las carreteras asfaltadas, los transportes completamente habilita...
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Hoy decidí extrañar.

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Aquel pasillo corto, que desde la puerta era infinito. La ventana, quien fue el mayor testigo de noches sin fin. El cuarto azul, con su biblioteca blanca llena de libros y CDs. Hoy decidí volver, porque sé que todo ha cambiado. Los recuerdos siguen ahí, y veo a las personas que caminaron tantas calles peligrosas conmigo. Pestañeo y veo a mi padre cocinando pasta, a mi hermana saliendo de su cuarto tan rosado. Rio y veo a mi madre, prendiendo miles de velones de distintos colores para limpiar mi energía. Cuando escucho en las noticias cosas malas del Madrid, recuerdo a mi hermano, que hoy feliz celebra un tricampeonato en champions. Y con este trago de ron, me veo aún mas joven, lleno de dudas de emociones sin controlar, y con este ron, con el trago amargo y feliz, veo a mi hermanito, riendo y haciendose el duro con todo, lo veo grande y niño, como la última vez. Hoy decidí extrañar aunque en algún momento del día a día siempre pasa. Hoy recordé los buses blanco...
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POEMA XIV.

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El desánimo tiene piernas y ésta vez no pude huir por la izquierda. Soy un poeta sin musa, un pintor sin pintura, Soy aquel libro viejo que ya no leen. No quiero explicar cómo me convertí en el jugador que erró el penal de ganar. Me he vuelto una vela, Me he ido consumiendo y mi llama a punto de apagarse está. ¿Qué devoto prenderá un velón a mi honra? Siendo tantas cosas me he ido quebrando, Al final he terminado como un espejo que ha servido de puerta De guía, Pero también de escudo contra piedras. El desánimo ha sido veloz y me ha abrazado, Al cuerpo llamas y sigo siendo frío. Sudo y toso, en mis ojos hay ayeres. Veo al Barcelona alzando la copa A mi padre riendo Me veo en la cama siendo un chico a mar abierto. ¿Será que han robado partes de mí? ¿Será que sólo queda el espejo roto? ¿será que también me robaron el mes de Abril, o todos? Ya la llama se apagó. No hay quien prenda otro velón, Me han asesinado tantas veces con la daga del o...
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Recordando al viejo Charles

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Si te gusta el fútbol juégalo, sudalo, haz todos los goles posibles o evitalos, dalo todo. Si te gusta la música, prepárate para sentir para volverte uno con el instrumento, o con el canto de tu voz, toca todos los días, apréndala, saboréala, dalo todo. Si te gusta escribir, escribe siempre, cada vez que puedas, así sea en tu mente, escribe, imagina, inventa historias mientras ves a algún vacío hazle relatos a los arboles, a los viejos, a los enamorados y a los que mueren. Si te gusta algo, hazlo, trata de hacerlo, aunque tu mente lo impida levántate tomate un trago o date unos golpes, pero no pierdas... Espero te guste la vida, porque tienes que vivirla así venga con mucha mierda agárrala y hazla tuya, llévala por donde quieres llénala de lo que quieras pero vive vive mucho (y esto no tiene nada que ver con el tiempo) vive mucho y vive fuerte, con pasión, con sudor, con una mirada llena de todo y siempre como si pudieras mirar el mundo desde una colina. Haz lo q...
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Lo vi haciendo los 12 trabajos de Hércules pero no llegó a ser un Dios. Me guió por los caminos donde se pintaba todo con esfuerzo. La constancia, es la palabra que se colaba en sus zapatos y en sus manos. La necedad, la que lo llevó al éxito y a tropezarse. Lo ví convirtiendo a la juventud, en futuro. Ví cómo alguien podía regir el destino, por fin, pude decir que no existe. Conocimos la alegría en varios viajes, hicimos de las carreteras nuestras y junto a ella, una familia pequeña. Descubrí sitios que no sabía que existían, pese que están marcados en un mapa. Bebimos gasolina, ni siquiera de avión y cantamos rancheras, románticas, y otras canciones que sacan el corazón como si fuese un ID. En mi curriculum está que pertenecí a cierta parte de los trabajos de Hércules, aunque él no llegó a ser un Dios. Nos vimos en picada, nos vimos en las malas, saboreamos la amargura, la distancia, las derrotas y los perdones. Escribí poemas por culpa de él, vimos almas en ...
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El hombre que mató a los altos.

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Mickey, tenía una extraña teoría plantada en su cabeza. Él, por su pesimismo y falta de sueños, tuvo unas caídas muy feas en su vida. Por ser falto de sueños no quiere decir que no era un luchador, porque lo fue, hasta el último segundo, hasta el último dolor de huesos. Él como muchos, sólo quería una pizca de amor eterno y la vida no se lo dio. Triste, porque la vida es así, es un pañuelo que trae las bacterias de tener cuando uno no quiere y cuando sí, no. Esto le pasó a Mickey varias veces, nunca se rendía.  Él no era perfecto, lo sabía, era consciente de ello y su solución fue amar hasta el mínimo error. Le gustaba pintar por las tardes y tratar de tocar el piano en las noches, era una persona creadora, amaba el arte y todas sus ramas. Era un chico entretenido, con carácter para algunas pedante y con otras todo un Don Juan. Vivía de extremos, de pocos puntos medios, él era así, todo un personaje. Mickey, en su deliberadas tardes, empezó analizar sus casos en el amor y a e...
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