BERENICE

Soy un radical. A la vez, soy una flor. Así es cómo me marchito. Pues el mundo no me deja descansar. Y así; es como florezco porque mi amor, no me deja en paz. Vierte el agua en mí y a veces, hasta el sol, es. ------------------------------------------------------------ Estamos totalmente perdidos. No es pesimismo, pero mi país y los rincones de la humanidad, sorprenden... Y si el fin no llega, será lo interesante. ---------------------------------------------------------------- En vidas pasadas fui un gato. Lo terrible era la falta de alcohol y del placer de las mujeres, pero brazos sobre mí; nunca faltaban. ----------------------------------------------- Yo fui un buen poeta. Sólo no tuve época y tampoco quién me leyera. -------------------------------------- Después de la primera vienen muchas historias. Así supe cómo funciona mi mente y sobre ...

Poemas regados, como la desgracia en el mundo. Poemas sin libertad, como miles de presos, como miles de animales. Poemas falsos, como los cuchillos que asesinan una amistad. Poemas ladrones, como el gobierno.  Poemas apasionados, como un hincha de algún club.  Poemas viajantes, de esos que rompen fronteras.  Poemas astutos, que no tienen nacionalidad.  Poemas de amor, que no buscan ganar ni perder, sino empatar. Poema con cuerpo,  aquel que beso.  Poemas con canciones, esas tristes que dan aire al alma. Poemas con secretos poemas con ojos y perfumes con me                                                           mo                                                ...

Lo vi haciendo los 12 trabajos de Hércules pero no llegó a ser un Dios. Me guió por los caminos donde se pintaba todo con esfuerzo. La constancia, es la palabra que se colaba en sus zapatos y en sus manos. La necedad, la que lo llevó al éxito y a tropezarse. Lo ví convirtiendo a la juventud, en futuro. Ví cómo alguien podía regir el destino, por fin, pude decir que no existe. Conocimos la alegría en varios viajes, hicimos de las carreteras nuestras y junto a ella, una familia pequeña. Descubrí sitios que no sabía que existían, pese que están marcados en un mapa. Bebimos gasolina, ni siquiera de avión y cantamos rancheras, románticas, y otras canciones que sacan el corazón como si fuese un ID. En mi curriculum está que pertenecí a cierta parte de los trabajos de Hércules, aunque él no llegó a ser un Dios. Nos vimos en picada, nos vimos en las malas, saboreamos la amargura, la distancia, las derrotas y los perdones. Escribí poemas por culpa de él, vimos almas en ...

¿Cuándo dejaré de hacer pactos con la duda? debo dejar de caminar en círculos. Debería salir de cualquier forma geométrica que me lleve al mismo punto. ¿Qué tendrá la duda? la felicidad no debería escaparse tan rápido tampoco. ¿Para qué sirven los seguros?  si en verdad no te aseguran la mente, menos el corazón. Debo limpiarme las manos y los nervios, debo romper los mitos que trae el espejo cuando está solo. Tengo la nevera llena de cervezas, y es hora de empezar con los deberes. soltar todo,

Me quedé pensando en la París de Rayuela. Me quedé en ella, pasee un rato por ella. He vuelto a saborear la amargura y la dulzura de sus cafeterías, también he obtenido el tiempo para ver los parques, todas las aceras y calles. Ha sido inmediato que me asomé, que entré, que me volví un escabullirse en el cuerpo de o en lo que fue Julio. Ha sido un disparo, mi acento se cambió, se moldeó y solamente me falta un gato para ponerme a fantasear. Y no deja de ser poesía el desorden en el cual me encuentro. Al lado está a quien Julio llamaría su maga, sus cafés por las mañanas. Y lo poético es que yo también puedo hacerlo, pero esta maga ha jugado bien las cartas, diría yo, y también le quitaría un poco el olor a cigarro. Le agregaría viajes en sus ojos de miel y en sus piernas esperanzas.  Para resumir la diferencia; un montón de cosas. Dejo el café, los bares y los incontables momentos buenos, ella es mi maga y también es relinda. En fin. Todo es sumamente poético, y lo sé porq...

Las palabras se convirtieron en una soga que buscaba mi muerte. No era un suicidio, era un asesinato. Todo comenzó en aquel viejo café donde me sentaba a tomarme un café caribeño acompañado de un cigarrillo. Era un ritual ya, nada distinto a los que oran todas las noches de rodillas, yo, simplemente esclarecía mis dudas con un café y un cigarrillo, seguido de eso me iba a caminar por las calles sucias iluminadas por el sol que a veces palidecía, no sabría decir qué desgracia es la que se siente, sólo basta con saber que es un asco transitar estos sitios que poco color tienen. Me intrigaba mucho la niña que siempre merodeaba por las zonas del pozo, es un sitio que tiene aires de desierto, lo único rodeado por pasto verde, es el pozo. La niña ronda los 14 años, su cabello es claro; diría que blanco, su piel es pálida, muy pálida, pareciera que le llenara el hecho de caminar alrededor del pozo y después de caminar un rato, se quedaba viendo fijamente la oscuridad de sus adentros, para e...

Y te sentís rasgado rasgado de tanta felicidad. A la vez en tus huesos te carcome el mundo y no sabes por dónde empezar ni mucho menos por dónde terminar, sólo sigues caminando por los días y en una sonrisa en un beso consigues que no sean iguales, pero lo son que no es lo mismo pero es igual. Callas, tus ojos son puertas son idas y vueltas son tuyos y a la vez no. Sigues feliz rasgado cortado, con las venas hinchadas por la presión de la sangre con el cerebro cansado por el mañana, pero sigues, caminas por los días y en un cuerpo vas encontrado tu hogar porque al final no es donde vivís tu casa. No, no y no. Tu casa tu hogar es ese cuerpo son esas manos es ese regazo esos ojos esos besos esos abrazos que detienen el tiempo que no anda, que agarra tu alma y la estruja para sentirte más rasgado para sentirte más vivo y muerto para al fin sentirte en calma.