BERENICE

  MI BANDERA Y ESCUDO. Una nación inalcanzable con dos montañas canelas que en sus cimas lleva estrellas. Una nación con olor a libertad con permisos de explorar.  Esa misma con calles de muchas curvas con aceras suaves y manejables. Con mirada  de oportunidad que te hace pensar que su geografía es ilimitada, es una nación fuerte que echa a cualquiera  y con leyes fuertes de migración. Una nación que en su medio; tiene puertas al paraíso con jugos que te llevan al infierno. Es ella mi nación.

  VERDAD. En las noches dudo de todo, veo las estrellas morir y me encuentro con su mirada. Escucho algunas canciones, pienso en un poema. Me queda nada más que el misterio el mismo que me habla  desde el silencio. La verdad, ¡ay, la verdad! somos una broma cósmica, Dios, el más grande,  se ríe de nosotros.

A MÍ. He querido rasgar todo, cada centímetro del alma lanzarme al abismo sabiendo que nadie me va a coger. No habrá ángel, ni maestro,  tampoco luz que me atrape. Ni el pozo más hondo, tampoco su caja movediza.  Nada me atrapará porque el abismo no es una caída, no, siempre será un puente que me llevará a mí.

Quiere acabar con todo. La duda ya no es sólo una tos, tampoco una fiebre, ya es algo que se tiene que extirpar. Las cajetillas de cigarrillos no son suficiente, no para de darle vueltas a la cabeza, sólo desea sacar sus pensamientos y dejar el casco vacío, poner en un embalse todo aquello que le causa dolores de espalda, migraña, eso que no permite que sus rodillas sean normales (porque no quieren caminar más) ni las rodillas ni las piernas en sí saben dónde ir.  ¿ Será que vuelvo a casa ? –Piensa León.  Y pasa el tiempo, sigue su contienda con las decisiones que son más filosas que cualquier arma blanca. No fue hace mucho que León decidió alejarse de su hogar. No hablamos de su casa paternal; hablamos del sitio donde convivía con su chica, esas llamadas musas . Lo decidió por ser buen escritor, también cabe la posibilidad que lo hizo para encontrarse consigo mismo. La verdad es que él es una montaña rusa y creo yo; ésta es más estable. Dejarle ha sido duro, una prueba, una j...

 Había una vez un minero espacial que recorría todos los planetas de su sistema solar, que era Andrómeda, para explorar las cuevas y encontrar todos los minerales posibles. Pero un día, viajando en su modesta nave, se perdió. La nave viajó a una dirección desconocida a la velocidad de la luz. Él sin saberlo, había llegado a la Vía Láctea, un sistema solar que contiene muchos planetas pero entre todos, él llegó a parar justo en la inmensidad de Júpiter. Quedó embelesado con los colores tan variados que tenía Júpiter. Quiso entrar para ver si podía encontrar algún mineral importante, y cuando estaba listo con sus picos y demás cayó entre tormentas y veía puros gases. Él no sabía que Júpiter es un planeta gaseoso, y también estaba sorprendido por sentir la velocidad del tiempo ya que Júpiter es muy rápido girando. ¡Tuvo miedo, y como pudo, logró salir de las tormentas gaseosas que quería atraparlo! Se estacionó en una de sus lunas, para observarlo desde fuera, la tormenta en la que ha...

No saben lo ocurrente que es ser un espectador. Hace mucho tiempo, o quitemos mejor el tiempo. Un día, o hace una vez, yo estuve en Irlanda. No la conocía, sigo sin conocerla, pero he leído mucho de ella, de todo lo que es el Reino Unido, siento que allá está la magia, y bueno, yo estuve allí como espectador y eso es parte de la magia que tiene UK. Cuando empecé a recorrer las calles en las noches, podía ver el verde por todos lados, no importaba la oscuridad, se veía todo con claridad. Estaba ansioso de husmear en todos los alrededores, empecé por mis sitios de preferencia: los bares. Llegando a uno, vi cómo el folk atrapa a la gente y le inventa historias. El folk también es verde, se los aseguro. Varios tipos con guitarras hicieron de la noche una espléndida velada, donde vi a la gente emborracharse con tanta felicidad. Fui a otro bar, y  pasó lo mismo, habían tipos tocando, pero esta vez con más amor, con más romanticismo. Aquí vi el amor irlandés, y el no irlandés, vi la magi...

Han pasado años, desde la última vez que te vi. Ese mismo día, fue la ultima vez que hablamos. Yo, con un nudo en la garganta sabía que iba a ser una despedida, una despedida para siempre. Hoy, me di cuenta, que simplemente decidí huir, porque no quise enfrentarme al fantasma del olvido, ese fantasma que te fue hiriendo poco a poco, el fantasma más cruel, porque asesina y deja vivo a la persona. Y hoy recordé lo poco delicada que eras al aconsejarme, lo directa que eras, pero que bueno que fue así ya que lo entendí con la piel, con el alma. No repetí los errores que te hirieron a ti, y tampoco los errores que repitieron los demás. Seguí tus consejos al pie de la letra, porque sé que a pesar de lo herida que podías estar, sabías que el amor lo era todo, y lo es. No me siento culpable por haber estado en silencio tanto tiempo, fue la mejor decisión, porque para ti yo era un recuerdo. No quería herir tu tiempo, porque en ese tiempo estabas disfrutando todo al máximo, y no era necesario, y...

  Los escritores terminan siempre siendo gatos. Muertos por curiosidad. Jeff, era un escritor que le gustaba sentir el mundo, a todo le buscaba un por qué, quería probar todo, y veía cosas donde otros no. Lo admiro por ello. Estaba loco, no lo dudo, pero él fue más feliz que nadie, él era un verdadero escritor, como los de los viejos tiempos.  Ya estaba harto de escribir “las mismas historias” según él. La verdad, todo lo que escribía, por muy simple que fuera, era magia pura. Y era por esa razón, de que siempre escribía con el corazón, con pasión, porque tenía atravesado en su pecho y en sus manos esas palabras. Él podía hablar de su día en casa, de la casa de sus abuelos, sobre un jardín de niños, podía hablar del fútbol, del vecino. Podía hablar de cosas mínimas, porque a todo le sacaba algo inaudito. Ese punto entre lo real, lo cotidiano, y lo que en un mundo paralelo que es suyo, podía suceder. Así fue como conocí las fórmulas para abrir espejos como si fuesen puertas , q...

Se regó el vino en la mesa, todo estaba oscuro, así siempre son los días en aquella casa con olor a muerte. Y sí, los días también son oscuros, porque la chica blanca como cualquier ciego descrito en la novela de Saramago, le gusta la oscuridad, a ella la acaricia la oscuridad y no le teme ni un poco porque es su amor y también su vida. El piso está contento y triste con esto, la madera se mantiene fría y latente, en espera de que caminen por ella algún día, es que a Rosalinda no le gustan mucho las visitas puesto que siente que a la oscuridad eso no le agradará. El vino no quería salirse del mantel, parecía una escena de crimen donde Rosalinda era la asesina, estaba nerviosa porque la luz de la luna se coló por una de sus ventanas fantasmales, los roedores de la casa estaban felices y llenos de gozo por tal victoria de la luna, salieron por un rato a caminar por la madera y la madera también contenta porque ya no eran sólo los pies de la delicada Rosalinda, esos pies pequeños de cuen...

  Domingo por la tarde: LUZ. Antes de dormir Allan siempre observa el bombillo de su habitación azul. Él insiste en que brilla estando apagada, que sale una luz verde de aquel vidrio, que titila, que lo acompaña en las noches.  En las mañanas sólo piensa en aquella luz del bombillo apagado, ya está llegando a cierto punto de obsesión, es de lo único que habla, de esa luz verde que lo acompaña por las noches, insiste que lo quiere, que viene por él. Cada noche se queda despierto un buen rato en la oscuridad, en la espera de la luz, dice que la ha visto cuando voltea, que ella sólo aparece en momentos de distracción. Está empeñado en tener un registro más concreto de aquello, mientras todo el mundo le dice que es su imaginación, que las luces simplemente están apagadas y no hay nada más allá de eso.  A Allan no le importa mucho las opiniones, siempre ha insistido en las cosas que él cree ciertas, como aquella vieja pared de madera que tenía varios huecos y por uno de ellos ...